jueves, 22 de septiembre de 2011

OCHO AMANECERES

A mi madre en su 80 cumpleaños
y a las mujeres fuertes de su generación
que tuvieron que pasar la angustia de la guerra,
las penurias y la presecución de la posguerra
y, por si fuera poco, tuvo que sacar ella sola adelante 
a sus hijos, a sus hermanos y a su padre.





Ocho amaneceres llevo
y de algunos no me acuerdo.




 
Chorros de agua saltarina

brisas llenas de gorjeos

                     fluyen tan rápidos

                                          que los borra el tiempo.

Los primeros no eran míos.

Aquí te traigo,

               allí te llevo...

Haz esto,
               
               tráeme aquello...

otros por mí los hicieron.



Ocho amaneceres llevo 
y alguno me quema dentro


                                                ¿Quién sembró las amapolas?


                                                        Rojo en banderas
                                                       
Rojo de sangre
                                                       
Rojo de fuego


                                                       
Gritos de odio
                                                       
Ruidos de guerra
                                                       
Ojos de miedo


                                      ¿ Quién los pobló de estruendos?



Ocho amaneceres llevo 
y de alguno sí me acuerdo

                                               ¿ Cómo lo haremos, madre?

                                               ¿ Cómo llenar esas bocas,

                                               cómo cubrir esos cuerpos?

                                               ¿Cómo abrigar ese nido

                                               que lo han dejado sin techo?

                                               ¿ Cómo?
Si me dejas sola
                                              
no tendré fuerzas ni tiempo

Traga ...

y trabaja en silencio.




Ocho amaneceres llevo 
y alguno olvidarlo quiero.


                                              Corre,

                                                                  ya no hay tiempo.

                                               Corre,

                                                                  ya no hay nidos
                                                                  en  invierno.

                                               Corre,

                                                                  haz el tuyo
                                                                  aunque el otro
                                                                  siga aún lleno.

                                               Corre,

                                                                  No te dejan
                                                                  ni llorar,
                                                                  ni decir:
                                                                  Ya no puedo

                                               Son sólo dos alas
                                               para tantos vuelos.


Ocho amaneceres llevo
y muchos con bruma y hielo.

                                                                                                  
                                                        Volaron.

                                                        Quedó vacío.
                                                        No trae palabras
                                                        el viento.

                                                        La luna es lágrima,
                                                        el sol silencio.
                                                        Vivo a distancia
                                                        lo que llevo dentro.



                                                        Y un eco lejano
                                                        repica:

                                                                           Traga y trabaja
                                                                           en silencio.


 

 

Ocho amaneceres llevo.
Los últimos no los cuento.

                                     
                                      Regué con mimo
                                      las últimas plantas.
                                                        

                                                        Las vi crecer
                                     

                                      y cerré la puerta
                                      del huerto.



                                      Cogí, cansada,
                                      el último tren.


                                      Ya no puedo
                                      hacer de máquina.

                                                          Ahora,

                                      me toca ser
                                      pasajero.




                                                          Ocho amaneceres llevo...

                                                         Mientras espero el noveno,

                                                        me he sentado,

                                                                           sin prisas,

                                                        en un remanso

                                                                           pequeño,

                                                        mirando el atardecer

                                                        que se refleja en mi cara

                                                                           tiñéndola

                                                                           de sosiego.


 
 
 
 

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